Realidades Alternativas | Darwin Awards | Buenos Aires | Harry Potter | Bambú Japonés | Los Pandas

Palermo Wok. Jueves 23 de abril. El expediente se podría llamar Realidades Alternativas. 11:05 PM. Mi vecino del cuarto piso decide salir al balcón a reflexionar con su pueblo sobre la actuación de River en la Copa Libertadores. Tiempo real. Me despiertan los gritos, maldito fútbol. Me había acostado temprano, estaba demolido. Algunos vecinos de otros edificios se enrolan. Les contestan desde la calle. No falta nadie. No sé cuánto demoran pero al final se callan, habrá terminado el partido, gracias por la magia. Viernes 24 de Abril. Me despierto en la oscuridad. Lo escucho como si estuviese dentro de la habitación. 04:23 AM. «Estoy cerca de una intersección», dice una voz de hombre en inglés. Una mujer le contesta en inglés por celular. El hombre dice muy fuerte: «estoy a 60 pies del suelo, ¿me bajo acá?». Un salto, un techo tiembla. S. se levanta y mira por el balcón. ¿Podés creer que hay un tipo caminando por los techos hablando por celular? Lo vi pasar por la cornisa de la casa de al lado. Puedo creer cualquier cosa. ¿Cuánto era un pie? Creo que 30cm, le digo. Vuelve a la cama. Ojalá se mate. Veo, visualizo, los Darwin Awards, todavía dudo si estoy despierto. S. se hace un ovillo y me quedo escuchando como el tipo sigue pidiendo instrucciones por celular mientras el retumbe de los saltos se aleja. Cierro los ojos. No. Vuelve. Ahora sí se va. Tuvo suerte, el agente Smith debe dormir a esta hora. En este lugar las reglas de la Matriz no pueden romperse, ni siquiera doblarse. Maldita noche. A la mañana entro a Clarín buscando algún titular. No encuentro nada.

Buenos Aires – Turista norteamericano cae de un techo. Se encuentra inconsciente en el Hospital Fernández / Juegos Reales: ¿te gustaría ser Neo? / Turista retirado por un Ingeniero: creí que era parte de una banda, lo vi en el techo hablando por celular, me gritó algo en inglés y disparé. Por reflejo le acerté en medio de los ojos. Recién cuando cayó en la terraza vi que era rubio.

La realidad parece obvia. Anoto. Al menos esa parte que nadie puede cambiar, la que nos limita a todos, en la que nos podemos poner de acuerdo. Un poco por prueba y error, un poco por compartir información y sabemos, por ejemplo, que nadie puede volar como Superman. El que salta del piso 20 lo sabe. O está alucinando. Pero cada vez hay menos ganas de negociar cualquier límite, qué queda para el de lo real. Nuestros mundos privados nos están absorbiendo y aunque compartimos el mismo espacio y los mismos eventos con los demás, uno pegado al otro, no reconocemos que estamos a un cancha de fútbol de distancia, a un campo seco o inundado, a un continente, un océano o una religión. Y furiosos, cada vez más. La señora que le grita llorando a la hija por el celular a mi lado en el colectivo. El taxista que me reta gesticulando porque lo dejé de escuchar en la parte de su discurso en que Harry Potter se había transformado en conspirador internacional y el payaso pelirrojo de McDonnald’s estaba por matar a mi hijo. Me pongo los auriculares. No es egoísmo, es amor.

No hay que ser agricultor para saber que una buena cosecha requiere de buena semilla, buen abono y riego constante.

Uno de los comienzos del texto del bambú japonés (se clona en la red)

Hay otras realidades, son inmersivas pero más blandas. ¿Qué pasa cuando muchos se ponen de acuerdo y uno queda afuera? Las realidades alternativas están en gris mientras no podemos o queremos compartirlas, por momentos parecen alucinación, colectiva pero alucinación al fin. Retrocedo al martes 21. 05:30 PM. Escucho el relato del bambú japonés al cierre de un curso de capacitación. Es motivador, el bambú desde semilla tarda unos 7 años en hacer raíces sin que se vea nada de actividad sobre la superficie. De pronto emerge y crece, vertiginoso, crack, crack, se lo escucha crecer. Veo, visualizo, a los jardineros japoneses regando la tierra, regando la nada, pacientes. Y al turista occidental tratando de sacar fotos, yéndose frustrado. El jardinero sonríe por lo bajo. Algo me hace ruido al imaginarme los viveros de bambú haciendo stock por años. ¿No era una hierba? Si pregunto arruino la magia de la comunión en el aula.
Llego a casa y googlizo bambú japonés. 123 mil entradas. Verifico las primeras 100 y todas repiten exactamente el mismo texto que me leyeron. Luego me salgo del castellano y encuentro las cientos de variedades de bambú. Es fascinante, tienen dos formas de reproducirse. Una es la sexuada que ocurre en períodos largos, pueden pasar 60 o 100 años y de pronto la población florece en masa. No se sabe cuándo y si es un reloj biológico, pero los bambúes se sincronizan, se ponen de acuerdo para generar kilos de semilla simultáneamente y después mueren. Y a empezar el ciclo de nuevo bajo la tierra. La otra es la más frecuente, durante los períodos largos se replican clonándose por los rizomas.
Algunas variedades son muy invasivas, casi como una plaga. Los bambúes brotan rapidísimo, simétricos y uniformes. Se multiplican todo el tiempo y hasta forman bosques como los de La Casa de las Dagas Voladoras. Los jardineros no siembran y esperan por años. Nada de paciencia oriental, se plantan brotes y rizomas.
Y los pandas, ¿qué hacen si sólo comen bambú? También tienen que sincronizarse para no morir de hambre. Cuando una variedad de bambúes se puso de acuerdo en extinguirse al mismo tiempo y mientras se está regenerando desde semilla haciendo su complejo sistema de raíces bajo la tierra, los pandas se tienen que alimentar de otra.
¿Y si no encuentran otra? Ahí sí, se mueren.

Solomon Shereshevskii | Sinestesia | HORMIGÓN | sugestiones | una piedra negra y elipsoidal

Olvidar es una manera de frenar el rebote del pensamiento, las asociaciones que se vuelven disparadores. Es dopar un poco a las gallinas mentales que andan escarbando y picoteando recuerdos por ahí arriba. Olvidar lo irrelevante es bajar el ruido neuronal, las neuronas pueden llegar a ponerse cluecas. ¿Pero qué es lo irrelevante?
Leía sobre el caso de Solomon Shereshevskii, un periodista ruso que se hizo famoso a mediados de 1920 por ser capaz de memorizar un discurso completo con sólo oírlo, palabra por palabra. Y por no poder olvidar.
Después de estudiar su caso por años, Alexander Luria (neuropsicólogo) encontró que Shereshevskii tenía una inteligencia media pero un alto grado de sinestesia: lo que le entraba por un sentido disparaba percepciones en otros, fundiéndose todas dentro de la misma experiencia. Estas asociaciones eran la fuente de su capacidad mnemónica natural y perfecta. Shereshevskii asociaba números con imágenes de personas, entonces al evocar las imágenes podía recordar los números. El 87, por ejemplo, podía ser una mujer gorda y un hombre enroscando la punta de su bigote. El problema era que las asociaciones eran tan fuertes que no podía olvidarlas por años y con el tiempo sólo aumentaron su confusión. Llegó a escribir palabras en papeles que después quemaba para intentar olvidar, buscando asociar recuerdos a cenizas.

Hay personas que escuchan HORMIGÓN y piensan en CEMENTO, y después estamos nosotros.

Sin llegar a sinestesia (creo), mi capacidad para razonar se basa en las imágenes que asocio con las cosas, en un lenguaje simbólico que construyo naturalmente, que inaugura y conecta caminos por los que puedo volver sin esfuerzo, inmersivamente, por años. Un lenguaje como el de mis sueños, que son tan vívidos como la realidad, sólo que sin olor, aroma, perfumes.
Mi problema es que al principio piensan que soy creativo y se ríen, pero después de unos años piensan que soy idiota (pero simpático (creo)) por andar hablando en mi lenguaje mental dentro de la realidad, intentando crear sugestiones. También por renombrar hasta a los saleros e inventarles historias de vida, doblar películas y animales en tiempo real y citar fuentes inexistentes para fundamentar mis grandes pensamientos cotidianos. Tal vez sea por esto mismo que escribo ficciones, para sugestionar a las mentes inexpertas, un truco jedi.
Una vez soñé que tenía una piedra negra y elipsoidal en mi mano derecha, parecida a un canto rodado pero más brillante. Tomé conciencia dentro del sueño y decidí traerla a la realidad con todas mis fuerzas. Me desperté con la mano agarrotada sobre el plexo, cerrada sobre la forma de algo que ya no estaba.

- ¿Sabías que la memoria instantánea es lo segundo que se pierde con la edad?
- ¿Y que sería lo primero? – me preguntó.
- No recuerdo.

Prince | Purple Rain | 21 de Enero de 1991 | Stooop the waaar | I Love You | Batman | Qué Estará Haciendo

Hoy cumple 50 años el artista que alguna vez quiso dejar de ser conocido como Prince. Un tipo controvertido. Antes de escucharlo por primera vez la antinomia ya estaba en las revistas: Michael Jackson era para niños en cambio Prince tenía sexo. Aunque en ese entonces yo era ingenuo, ya sospechaba que las apariencias podían engañar. Pero, ¿tanto? Era imposible creer que alguien con ese disfraz encima pudiera llegar a tener sexo.
La tapa de Purple Rain lo fotografiaba en la calle, al pie de una escalera y de una chica con abundante pechuga adivinable a contraluz, esperándolo, o mejor: abandonada en el umbral (¿ya te vas?¿a dónde, a esta hora y con esa ropa? vos no me querés nada). Él, sobre una moto muy inclinada (como para llegar al piso y hacer pie), con su trajecito morado y un peinado ochentoso con volumen para dos cabezas, con cara de chico malo que sabe por experiencia. Es la música, bobo, parecía decirte. Los primeros acordes de la guitarra te iluminaban el misterio como un flash. Ese lento pegajoso era capaz de eliminar las distancias entre superficies de placer hasta límites cuánticos.

- ¡Mirá lo que es la belleza de ese culito!¡Por Dios, es divino! – exclama la anónima fan, a caballito del anónimo novio que la baja con amor y me ofrece otro trago de Ginebra Bols traficada adentro del estadio.
21 de Enero de 1991- River Plate, campo, adelante.

Lo más cerca que estuve de Prince fue en el verano del 91′ en el ciclo de recitales que había organizado la Rock & Pop para festejar sus 6 años. Éramos una masa transpirada que se apretaba y exprimía contra las vallas, bañada por las luces de colores, en cámara lenta, salpicando a los patovicas con algunas botellitas de plástico vacías (agua-mineral-legal) cada tanto. Miles de cuerpos que, desconcertados, interrumpieron temprano la comunión sobre la lona; 25.000 almas en total, 1451 encendedores que se apagaron en el preciso momento en que Prince dejó de tocar y se encendieron las luces de la cancha; un tiempo, 9 canciones, 45 minutos reglamentarios exigidos por contrato y a vestuarios. Nunca sabremos qué pasó. Si pudo haber sido aquel coro entonado por la tribuna mientras Prince llamaba a detener la Guerra del Golfo (Stooop the waaar, stooop the waaar) acostado sobre el piano de cola, iluminado por un spot como una diva. Olé, olé, olé, oleeeé, Sadhaaam Husseeeein. O tal vez fue un tema contractual con Grinbank . Quien sabe.

- Para mí que se enojó porque le puse con lápiz de labio en el espejo del camarín: I Love You.
21 de Enero de 1991- River Plate, salida desilusionada mientras algunos todavía intentaban incendiar el escenario. Charla casual con una ex-Viudas e Hijas, creo telonera, no sé, me encontraba confundido.

Un tipo complejo. Decían que Kim Basinger había sucumbido a sus encantos después de conocerlo a propósito de la filmación de Batman, que no salía de su departamento por semanas y sumisa lo esperaba con flan casero, dispuesta a cumplir todas sus fantasías, las nuestras. Por tantos años su vida pareció tan fascinante que, para contrastar su genio con nuestra mediocridad, un amigo solía preguntarnos durante el ocio improductivo: ¿qué estará haciendo Prince en este instante? Eso. El último CD lo compré en el 99′ y en ese punto de su música me quedé . Lo demás me lo entero por las revistas.

Aleatorio| El Día En Que Dejé De Usar Reloj| Big Bang| Normalización En La Gastronomía popular| Anarquía

Hace. Miro. Repite. Recuerdo. Repite. Aprendo. ¿Volverá a hacerlo? En lo regular podemos ponernos de acuerdo. ¿Qué pasaría si no? Si el mundo fuese completamente aleatorio. Si una mañana saliese a la avenida y, en vez de autos, caminaran elefantes blancos por el pavimento. Si en un instante la gente montara gusanos gigantes en lugar de colectivos y en otro, a continuación, dirigibles. O desaparecieran todos y sólo quedasen las palomas gordas y extremas sin nada que esquivar. Si la mujer del vestido blanco que parte su taco en la vereda, en lugar de caer sobre las baldosas mojadas, se transformara en gaviota o en martillo o en margarita y luego en mujer de nuevo antes de tocar el piso. No sería vida. Sin embargo soñamos con que somos impredecibles.

- ¿Vamos a hacer el amor? -preguntó ella.
- Si. ¿Por?
- Porque te sacaste el reloj.

Mis Memorias. Capítulo 58 : El día en que dejé de usar reloj.

Imagino el despertar de la humanidad en el momento preciso en que una mona (hipótesis personal sobre el origen del matriarcado) preguntó retóricamente al grupo : «Escuchen un momentito, ¿qué tal si en vez de levantarnos todas las mañanas y salir a juntar fruta, cada uno por su lado, salimos de una sola vez todos y juntamos para la semana? En el tiempo libre podríamos despiojarnos y aprovechar para darle al [...]». Brillante.
Hay cosas que son regulares, si normalizo, las separo en grupos y las trato de la misma manera y en lote, optimizo. Más barato, más rápido, pero mucho más aburrido.
Desde ahí, de la oscuridad de la caverna primigenia, al análisis macroeconómico moderno, típico de cualquier almuerzo argentino al sol en La Parri, hay sólo un minúsculo paso evolutivo. (Midiéndolo en tiempos universales desde el Big Bang o del progreso humano efectivo, da igual de minúsculo.) Dr. Seek, clavándose una suprema napolitana con fritas, sentencia: «la globalidad provoca el fortalecimiento de lo local». Lo dejaría así si no fuese igual de cierto que todo club pequeño aspira a ser uno grande.

- Ale querida, no se entiende nada de tu cuenta en el papelito. Las filas de los platos están desparejas respecto a las de los precios y entonces no sabemos qué tiene que pagar cada uno.
- ¿Qué querés?¿Qué te dibuje las líneas con la birome también?
- Vienen unos talonarios impresos.
- Dale, regalame uno y lo uso.

Mis Memorias. Capítulo 347 : Intentos de normalización en la gastronomía popular. Ale, pronto Alejandra camarera global.

Siento simpatía por los boliches como La Parri, donde todos conocen tu nombre y no hay dos milanesas iguales. Donde la cocina es como la de mi mamá y no voy a aclarar el cómo. La globalidad va por ellos para extinguirlos. Los recrea en Palermo Wok, en serie, simulando sus estilos bodegón pero con manteles de tela limpios, menúes impresos y precios altos a la vista. Imitando el óxido al detalle y esa decoración, tan típicamente nuestra para el turista, en la que pueden convivir sin interferencias una ristra de ajos con moño rojo, la caricatura del abuelo de alguien, un corazón y hasta un cuadro de un improbable Racing campeón.
Habría un enemigo identificable si no fuera porque los bolichones reales también aspiran a crecer, a llegar a la masa, a la abstracción, al gran número que oculte las caras individuales de sus clientes detrás de una facturación anónima. Aspiran a la optimización, al producto de matricería y al trabajo sistematizado con componentes humanos intercambiables. Barato. Rápido. Pasteurizado. No puede frenarse. La Parri últimamente hace menúes del día y hasta uniformizó las mesas con sus sillas en un lujoso plástico negro. A dónde vamos a llegar.
Resistiremos por la diversidad, por conservar ese olor intenso a especias que suele flotar en medio de la anarquía. O el humo grueso que bien podría ser el de un choripan (sin rúcula).

Los Beatles| Love| Recuerdos Falsos| Nacimiento de las improntas| RAW| Vulnerabilidad de impresión

Me veo sentado en la cocina de la abuela haciendo dibujos sobre el mantel de plástico, con pedacitos de medio milímetro de corteza de pan francés seco; siguiendo primero los contornos de los florones y luego extendiéndolos con curvas abiertas. Escuchando el sonido de la tapa deformada de una cacerola de aluminio golpeando despacio, soltando el vapor, con el ritmo de los borbotones líquidos de fondo y un noticiero AM desde una radio a pilas. Siempre algo se hervía por horas, la alquimia de transformar un cilindro de peceto duro en plato comestible requería tiempo. En ese entonces lo teníamos.
No hablábamos cuando entraron mis hermanas con los ojos hinchados y la cara cubierta de lágrimas: «se disolvieron Los Beatles». Me acuerdo que visualicé mentalmente una cuchara sopera de acero inoxidable llenándose con un jarabe rojo. Mis imágenes mentales y la realidad eran aproximadamente lo mismo, tan ciertas las unas como las otras.
El recuerdo se dispara mientras escucho Love en el colectivo. Inmerso en mis auriculares, pasan las calles por la ventanilla, me sonrío. La mezcla es nueva pero la música me resulta completamente natural, como andar en bicicleta. Como volver a casa, pero tal vez sólo a una ilusión de casa. Los Beatles se separaron por 1970, con lo que yo debería haber tenido dos años en la escena del recuerdo. Demasiado chico para tanto detalle, ¿de qué me estoy acordando exactamente? El recuerdo es falso. ¿Cuánto imaginé, cuánto completé después? ¿Una mezcla con la muerte de Lennon que sí recuerdo?
Aunque el sentimiento sea genuino, la memoria no funciona como un video archivable de la realidad. Lo que contamos en el presente sale de un proceso de reconstrucción de fragmentos pasados que pueden no tener que ver con lo histórico, por más vívido que nos parezca. La emoción, la visualización y su repetición, entre otras cosas, pueden crear recuerdos falsos.

- Disculpame, pero eso que contás me pasó a mí, no a vos.
- Puede ser, llevamos tanto tiempo juntos …

Mis recuerdos de las primeras veces se escriben en el lenguaje intenso pero incompleto de los sueños. Siempre hay algo faltante o contradictorio en las narraciones del nacimiento de las improntas (incluso en ausencia comprobada de alcohol). La inauguración de un nuevo camino neuronal es un flash que quiebra la continuidad del tiempo y evita la lógica rigurosa de las reconstrucciones futuras. Al menos de las mías.
Según Robert Anton Wilson (RAW), habría momentos biológicos clave en los que nuestros circuitos orgánicos se encuentran maleables, listos como para fijar su programación. Y al igual que los gansos que recién salen del cascarón, si falta mamá gansa se fabrica la impronta con lo primero que se experimenta en su lugar.
No intenten generar caminos artificialmente sin la supervisión de un adulto responsable:

Un lavado cerebral consiste en crear una vulnerabilidad de impresión artificial. Esto se puede hacer con drogas, aislamiento prolongado (deprivación sensorial) o con terror (se pueden re-escribir improntas con nuevos datos durante momentos de shock muy fuertes, esta es la técnica básica de las iniciaciones mágicas), también sirve una combinación de drogas, aislamiento y terror