Un hombre a quien el señor K. no veía hacía mucho lo saludó con las siguientes palabras: ‘Usted no ha cambiado en nada’. ‘Oh’, dijo el señor K. y palideció.

Facebook (un clásico) me juntó con mis compañer@s del primario el año pasado. Estuvo bueno sentir que se conoce al otro, al menos por un momento en una noche, hablar como si no hubieran ocurrido varias metamorfosis en 30 años. Como si estuviéramos dotados de una esencia incambiable que con el tiempo sólo se complejizara un poco. Probablemente estar completamente equivocados (había indicios) y no tener nada que ver con nuestros recuerdos que ahora flotan como fragmentos, que orbitan como chatarra espacial sin necesidad de bajar a Tierra. El tinto estaba rico y el decorado de la sala eran juguetes retro. Nos acordamos de las carreras con autitos MatchBox por las rampas del colegio. Me torcí el tabique estrellándome contra una pared corriendo de bajada por una. Un golpe seco y mucha sangre chorreando por la nariz, me llevaron el baño de mujeres. Guido me contó que en algunos sueños de fiebre vuelve a esas rampas, a las pistas de goma negra. Cosas de hombres, nos obsesionábamos con nuestras competencias. Un par de amigos viajaban afuera y podían comprarse la valija de la colección completa con todos las autos de la temporada. Yo sólo tenía algunos sueltos. Es difícil aspirar a la diversidad y a la consistencia de una serie al mismo tiempo. No me justifico, alguna gente lo consigue. A mí me quedaron unos cuantos álbumes sin la figurita difícil.

Desarrolladores, Criaturas y Usuarios | Emociones | Elisabeth Kübler Ross | Negación | Ira | Negociación | Depresión | Aceptación | Amor

Ya veo, ¿la S mayúscula te confunde? Entonces te cuento una historia primero. ¿Qué son los Sistemas? ¿De dónde vinieron? Bien, los Sistemas son Criaturas digitales (como un Pokemon) que habitan adentro de los dispositivos electrónicos, a través de los que se comunican con nosotros, los humanos, para hacer muchas, muchas cosas. En un Principio, cuando no existían las contraseñas y el café era El estimulante, el Desarrollador se encontraba solo y triste frente a un teclado por largos períodos y entonces decidió fabricar a la Criatura a su semejanza para que lo acompañara. (A su imagen no, debía ser cool). Ambos jugaban y reían, dame la patita, buscá el palito. Y en la habitación el tiempo no transcurría, no había plazos ni entregas. No puedo precisar cuánto duró este idilio pero sí cuando finalizó. Una noche el Desarrollador prendió la luz y vió su rostro reflejado en la pantalla. El reflejo era opaco pero también sonreía. Así nació el Usuario. Y pasaron los años, aparecieron las utilidades y se multiplicaron Desarrolladores, Criaturas y Usuarios, masivamente. Los Desarrolladores se estilizaron abandonando las pizzas y ganando oro pero, lo más importante, las Criaturas nunca fueron las mismas. Habían perdido su inocencia original acercándose cada vez más a los Usuarios. Tenían requisitos, misiones y hasta debían adorar, de tanto en tanto, a alguna Plataforma dorada …
¿Por dónde iba? Ah, sí, bla bla bla hasta que llegamos a nuestros días en los que las Ceremonias de Iniciación de las nuevas Criaturas son iterativas y semanales. Sin embargo cada Ceremonia, aunque ya rutinaria, continúa llenando el aire de las Salas de Reuniones con su diversidad de roles como especias. Y emociones . ¡Maldición, la Criatura no hace lo que debiera hacer! O lo hace pero no me gusta cómo. No toques, dejame que la reconfiguro yo. Ah, decía, tantas emociones y llego al punto.

Muchachos -dice el CEO-, lo probé personalmente y anda perfecto. Ahora sólo tenemos que convertirlo en multiusuario.

Elisabeth Kübler Ross dedicó gran parte de su vida a llevar consuelo y estudiar a personas con enfermedades terminales. En su libro On Death and Dying (1969) presentó 5 etapas emocionales por las que atravesamos al confrontar el dolor de una pérdida que se anticipa irreversible. Negación, Ira, Negociación, Depresión y finalmente Aceptación.
¡No seamos tan dramáticos! Vida o muerte, vamos, no es para tanto. Además, las Criaturas digitales son inmortales. Como todos sabemos, pueden atravesar numerosas reingenierías hasta llegar al Portal Místico. Y después de eso, todavía existen los backups.
Sacando el dramatismo entonces, el modelo Kübler Ross ganó mucho interés en las últimas décadas al generalizarse a otras situaciones de la vida en las que el sujeto recibe aviso de un cambio que cree lo va a afectar en forma sig-ni-fi-ca-ti-va-men-te negativa. Un telegrama de despido, un rompimiento de pareja por SMS, un mal examen de ingreso. Y por qué no, un informe de QA.

Pon indicadores estúpidos y la gente se comportará estúpidamente.
Eliyahu Goldratt

Algunos ejemplos. Negación. ¿Revisaste tu conexión? Porque a mí no me pasa. Algo debes estar haciendo mal. ¿Qué versión de browser estás usando? Apagá y prendé. Un tema de TCP-IP, seguro. Ira. ¡¡¡¿¿¿ Me tengo que hacer cargo de todo ???!!! Los requerimientos estaban mal y NADIE sabe NADA de lo que tiene que hacer o probar en ESTE LUGAR. ¿Ahora el framework es mi responsabilidad? Se terminó el café y nadie lo repuso y ¡lo pedí hace 6 meses! Y el aumento, ¿adonde $#@&* está? Negociación. Es posible que si nos comunicamos mejor, multiplicamos los servidores, la base de datos y algunos otros cambios menores que estaban planificados para la aplicación … Que podríamos adelantar al lunes a primera hora … Depresión. Esta mierda nunca va a andar.
Y la Aceptación. La fase final en la que, serenamente, el Desarrollador se reencuentra con su Criatura y vuelve a jugar como en los comienzos, cuando no había tanta gente alrededor haciendo ruido. La escucha, le acaricia las orejitas, le recorta los cuernitos con una motosierra. Y se pregunta por el Amor. Eso, ¡¡¡¿qué carajos se hizo del Amor en este mundo???!!!

Realidades Alternativas | Darwin Awards | Buenos Aires | Harry Potter | Bambú Japonés | Los Pandas

Palermo Wok. Jueves 23 de abril. El expediente se podría llamar Realidades Alternativas. 11:05 PM. Mi vecino del cuarto piso decide salir al balcón a reflexionar con su pueblo sobre la actuación de River en la Copa Libertadores. Tiempo real. Me despiertan los gritos, maldito fútbol. Me había acostado temprano, estaba demolido. Algunos vecinos de otros edificios se enrolan. Les contestan desde la calle. No falta nadie. No sé cuánto demoran pero al final se callan, habrá terminado el partido, gracias por la magia. Viernes 24 de Abril. Me despierto en la oscuridad. Lo escucho como si estuviese dentro de la habitación. 04:23 AM. «Estoy cerca de una intersección», dice una voz de hombre en inglés. Una mujer le contesta en inglés por celular. El hombre dice muy fuerte: «estoy a 60 pies del suelo, ¿me bajo acá?». Un salto, un techo tiembla. S. se levanta y mira por el balcón. ¿Podés creer que hay un tipo caminando por los techos hablando por celular? Lo vi pasar por la cornisa de la casa de al lado. Puedo creer cualquier cosa. ¿Cuánto era un pie? Creo que 30cm, le digo. Vuelve a la cama. Ojalá se mate. Veo, visualizo, los Darwin Awards, todavía dudo si estoy despierto. S. se hace un ovillo y me quedo escuchando como el tipo sigue pidiendo instrucciones por celular mientras el retumbe de los saltos se aleja. Cierro los ojos. No. Vuelve. Ahora sí se va. Tuvo suerte, el agente Smith debe dormir a esta hora. En este lugar las reglas de la Matriz no pueden romperse, ni siquiera doblarse. Maldita noche. A la mañana entro a Clarín buscando algún titular. No encuentro nada.

Buenos Aires – Turista norteamericano cae de un techo. Se encuentra inconsciente en el Hospital Fernández / Juegos Reales: ¿te gustaría ser Neo? / Turista retirado por un Ingeniero: creí que era parte de una banda, lo vi en el techo hablando por celular, me gritó algo en inglés y disparé. Por reflejo le acerté en medio de los ojos. Recién cuando cayó en la terraza vi que era rubio.

La realidad parece obvia. Anoto. Al menos esa parte que nadie puede cambiar, la que nos limita a todos, en la que nos podemos poner de acuerdo. Un poco por prueba y error, un poco por compartir información y sabemos, por ejemplo, que nadie puede volar como Superman. El que salta del piso 20 lo sabe. O está alucinando. Pero cada vez hay menos ganas de negociar cualquier límite, qué queda para el de lo real. Nuestros mundos privados nos están absorbiendo y aunque compartimos el mismo espacio y los mismos eventos con los demás, uno pegado al otro, no reconocemos que estamos a un cancha de fútbol de distancia, a un campo seco o inundado, a un continente, un océano o una religión. Y furiosos, cada vez más. La señora que le grita llorando a la hija por el celular a mi lado en el colectivo. El taxista que me reta gesticulando porque lo dejé de escuchar en la parte de su discurso en que Harry Potter se había transformado en conspirador internacional y el payaso pelirrojo de McDonnald’s estaba por matar a mi hijo. Me pongo los auriculares. No es egoísmo, es amor.

No hay que ser agricultor para saber que una buena cosecha requiere de buena semilla, buen abono y riego constante.

Uno de los comienzos del texto del bambú japonés (se clona en la red)

Hay otras realidades, son inmersivas pero más blandas. ¿Qué pasa cuando muchos se ponen de acuerdo y uno queda afuera? Las realidades alternativas están en gris mientras no podemos o queremos compartirlas, por momentos parecen alucinación, colectiva pero alucinación al fin. Retrocedo al martes 21. 05:30 PM. Escucho el relato del bambú japonés al cierre de un curso de capacitación. Es motivador, el bambú desde semilla tarda unos 7 años en hacer raíces sin que se vea nada de actividad sobre la superficie. De pronto emerge y crece, vertiginoso, crack, crack, se lo escucha crecer. Veo, visualizo, a los jardineros japoneses regando la tierra, regando la nada, pacientes. Y al turista occidental tratando de sacar fotos, yéndose frustrado. El jardinero sonríe por lo bajo. Algo me hace ruido al imaginarme los viveros de bambú haciendo stock por años. ¿No era una hierba? Si pregunto arruino la magia de la comunión en el aula.
Llego a casa y googlizo bambú japonés. 123 mil entradas. Verifico las primeras 100 y todas repiten exactamente el mismo texto que me leyeron. Luego me salgo del castellano y encuentro las cientos de variedades de bambú. Es fascinante, tienen dos formas de reproducirse. Una es la sexuada que ocurre en períodos largos, pueden pasar 60 o 100 años y de pronto la población florece en masa. No se sabe cuándo y si es un reloj biológico, pero los bambúes se sincronizan, se ponen de acuerdo para generar kilos de semilla simultáneamente y después mueren. Y a empezar el ciclo de nuevo bajo la tierra. La otra es la más frecuente, durante los períodos largos se replican clonándose por los rizomas.
Algunas variedades son muy invasivas, casi como una plaga. Los bambúes brotan rapidísimo, simétricos y uniformes. Se multiplican todo el tiempo y hasta forman bosques como los de La Casa de las Dagas Voladoras. Los jardineros no siembran y esperan por años. Nada de paciencia oriental, se plantan brotes y rizomas.
Y los pandas, ¿qué hacen si sólo comen bambú? También tienen que sincronizarse para no morir de hambre. Cuando una variedad de bambúes se puso de acuerdo en extinguirse al mismo tiempo y mientras se está regenerando desde semilla haciendo su complejo sistema de raíces bajo la tierra, los pandas se tienen que alimentar de otra.
¿Y si no encuentran otra? Ahí sí, se mueren.

Muchos A Muchos | Avatar | Cápsula Del Tiempo | Karma | girls-just-wanna-have-fun | Mr. Pink

De muchos a muchos, de los otros, de eso se trata. De la sensación de comunidad, me digo. De saltar abrazados con el de al lado, no importa quien, con el gordo transpirado, tan cerca del parlante que el oído haga biiiiiiiiii. De sentir los bajos haciendo vibrar el pecho. Y seguir escuchando el biiiiiiiiii por varios días. Mamá, ¿se pasa? En serio.
No se parece a esto, a escuchar los bajos en DTS saliendo de un subwoofer cubo, tirado en el sillón, con el control en la mano para bajar el volumen cuando quiera. O se parece tanto como un amigo real al avatar de Pikachu que te pregunta por chat ¿cómo va? Away.

Querido Pequeño D.,
Si abriste esta cápsula del tiempo quiere decir que actualmente sólo sirvo para bajar el volumen. En el costado vas a encontrar una bala de plata. No importa lo que te diga, por favor usala.
Beso y gracias.

Se trata de uno mismo. Tengo una teoría sobre el karma: los finales son finales sólo por agotamiento. En algún momento la noción se te aparece como una superposición de angustias. Te das cuenta de que te quedan pocas elecciones, que no vas a tener segundas y terceras oportunidades justo al mismo tiempo que tomás conciencia de que viniste desperdiciando elecciones, insistiendo una, dos y tres veces por la misma. Eso es karma. Y ahí ocurre la iluminación, la calesita de las repeticiones se te aparece flotando y girando frente a tus ojos como un flash, brillante como la luces del 60, sonreís extasiado y pum, se terminó. A otra cosa.
Te despertás con calor, con la música de algunos pajaritos superpuesta a la de Cindi Lauper girls-just-wanna-have-fun rebotando entre las paredes de los edificios, entrando por el balcón. Y te preguntás: ¿cuál será la fascinación de mis vecinos por los 80′? En serio. Al menos entendiste qué funciona y qué no.

Mr. Pink: ¿Por qué no podemos elegir nuestros propios colores?

Joe: Probé una vez y no funciona. Conseguís cuatro tipos peleando por quién va a ser Mr. Black. Como ninguno se conoce entre sí, nadie se quiere echar atrás. Así que olvidate, elijo yo. Agradecé que no sos Mr. Yellow.

Cabalístico| Veo Propósito | 60 Segundos| El Arte De Lo Relevante | Hormonal

Las cosas se rompen a fin de año. Maldición. Justo a fin de año. Caen como derretidas al calor de diciembre. Resignadas, mecánicas, analógicas o digitales. Mi madre dice que siempre se rompen de a 3. Un número cabalístico. A ver: el tendedero, el cielorraso del baño, el canal frontal derecho del amplificador. Maldición, son 3. Primera hipótesis: no hay casualidades. Las cosas vienen fallando y no les prestamos atención hasta llegar al límite de algún cierre. Y en ese momento las descubrimos, cuando las alarmas se habían transformardo en despertador, cuando ya no tenemos lugar para todas. Hay atención sólo para 3. ¿Por qué 3?

Cuando veo tres objetivos, tres capitanes, tres naves, no veo coincidencias, veo providencia, veo propósito.

Matrix Revolutions: Morpheus, como mi madre, un creyente.

Trinity, Morpheus y Neo. Hugo, Paco y Luis. Athos, Portos y Aramis. Triángulos, D’artagnan por fuera. Moe, Larry y Curly. Melchor, Gaspar y Baltasar. Paja, Madera, Ladrillo. 3 casitas, 3 chanchitos power trío y un lobo vocalista. Segunda hipótesis: es la memoria, a corto plazo. No hay tiempo, en menos de 60 segundos uno puede retener de 3 a 5 cosas, se dice que un poco más, de 5 a 9 cosas. 3 es una apuesta segura. Las historias pasan y pasan rápido, de boca en boca. Quedan 3 patos, 3 chiflados, 3 algos. La cantidad de dígitos de la emergencia, 9-1-1, el número de lo instantáneo. ¿Qué ibamos a hacer? Pueden haber sido más, pero salvamos a 3 de la caída, los que nos acordábamos. Si son más de 3 personajes nos quedamos con el último. Rudolph, el último reno, ¿quién se acuerda de los nombres de los primeros 8 bichos?

¿Estás dentro o fuera? Rápido, ¿sos señal o ruido? En el dominio de lo instantáneo y masivo, el destaque se hace imprescindible. El arte de lo relevante se transforma en una tecnología para usar todos los días, nos publicamos para ser elegibles.

Pan, queso, pan, un texto que no escribí.

Con marcador grueso. Pido. Resaltado. Reconozco que a veces se me va la mano. S. viene agarrándose la frente, se cayó el tendedero. Mil disculpas amor. Tercera hipótesis: es la cognición, la genética, es hormonal. ¿Qué varón no abrió de chico un regalo y se quedó jugando con la caja? Claro, es así, tenemos un problema para encontrar lo relevante en medio del ruido. Por eso nos lo tienen que dejar en claro. Así nos enfocamos y ponemos toda nuestra energía. Sólo en 3 cosas. En alto contraste.

Líquido Azul | Bacanal | Agenda | Conexión | Extrañeza

El Día del Amigo es una fecha comercial. El de la Mamá también y no por eso dejamos de engancharnos con algún mimo extra o acordarnos de ella si ya no la tenemos. Hasta que los bebés se desarrollen flotando en líquido azul, madre hay una sola, pero amig@s quién sabe. L@s amig@s se eligen aunque no son objetos. Y si fuesen objetos, como diría el maestro Zen, también sería cierto que los juguetes juegan con los niños.

Dile No Al Bacanal.
O sí. La dieta empieza el lunes. Siempre.

L@s amig@s son inoportun@s. No tienen agenda. Porque los momentos no se eligen, nos encuentran solos. Cuando llorar, cuando reír, cuando enfermar, de amor, cuando morir, cuando enojarse, cuando callar, cuando nacer (aunque ya se consigue mucha precisión en esto), cuando correr las cortinas para que entre luz o cerrarlas para retirarse un tiempo del mundo.¿Dónde estás?
No. La amistad no es estrategia ni utilidad. Ya hay demasiado de eso a la vuelta. L@s amigs no se planifican, ni se compran y se guardan en bolsitas de plástico. No se coleccionan en estantes ni en los links de la última red social, no. A mis amig@s no se les nota Carrefour.

Es domingo. El vecino escucha la radio fuerte.

L@s amig@s comparten eso de lo que no tienen mucho. Porque regalar de lo que sobra, regala cualquiera. Se trata de nuestra conexión con el mundo, tan lejos, tan cerca, tan dentro.
Tan fuera. L@s amig@s son l@s amig@s y uno es uno, nadie se confunde aunque el vapor de algún alcohol lo pueda poner borroso. En una caricia border o en un mismo gusto inexplicable. Propio.
La amistad es la marca del último vaso del reencuentro sobre la mesa, que limpiás a la mañana y no se borra y la extrañás tanto que vas por otra. Pronto. Que como toda marca es extrañeza, es la presencia de l@s Otr@s en vos, pero Amig@s, no pueden dañarte aunque a veces te duelan. La adulación no es amiga, es más de lo mismo de vos, es soledad.
La amistad, después de todo, no sé qué es. Tal vez es uno de los pocos lugares que se ganó el derecho de ser un lugar común, cuando hablamos.

Solomon Shereshevskii | Sinestesia | HORMIGÓN | sugestiones | una piedra negra y elipsoidal

Olvidar es una manera de frenar el rebote del pensamiento, las asociaciones que se vuelven disparadores. Es dopar un poco a las gallinas mentales que andan escarbando y picoteando recuerdos por ahí arriba. Olvidar lo irrelevante es bajar el ruido neuronal, las neuronas pueden llegar a ponerse cluecas. ¿Pero qué es lo irrelevante?
Leía sobre el caso de Solomon Shereshevskii, un periodista ruso que se hizo famoso a mediados de 1920 por ser capaz de memorizar un discurso completo con sólo oírlo, palabra por palabra. Y por no poder olvidar.
Después de estudiar su caso por años, Alexander Luria (neuropsicólogo) encontró que Shereshevskii tenía una inteligencia media pero un alto grado de sinestesia: lo que le entraba por un sentido disparaba percepciones en otros, fundiéndose todas dentro de la misma experiencia. Estas asociaciones eran la fuente de su capacidad mnemónica natural y perfecta. Shereshevskii asociaba números con imágenes de personas, entonces al evocar las imágenes podía recordar los números. El 87, por ejemplo, podía ser una mujer gorda y un hombre enroscando la punta de su bigote. El problema era que las asociaciones eran tan fuertes que no podía olvidarlas por años y con el tiempo sólo aumentaron su confusión. Llegó a escribir palabras en papeles que después quemaba para intentar olvidar, buscando asociar recuerdos a cenizas.

Hay personas que escuchan HORMIGÓN y piensan en CEMENTO, y después estamos nosotros.

Sin llegar a sinestesia (creo), mi capacidad para razonar se basa en las imágenes que asocio con las cosas, en un lenguaje simbólico que construyo naturalmente, que inaugura y conecta caminos por los que puedo volver sin esfuerzo, inmersivamente, por años. Un lenguaje como el de mis sueños, que son tan vívidos como la realidad, sólo que sin olor, aroma, perfumes.
Mi problema es que al principio piensan que soy creativo y se ríen, pero después de unos años piensan que soy idiota (pero simpático (creo)) por andar hablando en mi lenguaje mental dentro de la realidad, intentando crear sugestiones. También por renombrar hasta a los saleros e inventarles historias de vida, doblar películas y animales en tiempo real y citar fuentes inexistentes para fundamentar mis grandes pensamientos cotidianos. Tal vez sea por esto mismo que escribo ficciones, para sugestionar a las mentes inexpertas, un truco jedi.
Una vez soñé que tenía una piedra negra y elipsoidal en mi mano derecha, parecida a un canto rodado pero más brillante. Tomé conciencia dentro del sueño y decidí traerla a la realidad con todas mis fuerzas. Me desperté con la mano agarrotada sobre el plexo, cerrada sobre la forma de algo que ya no estaba.

- ¿Sabías que la memoria instantánea es lo segundo que se pierde con la edad?
- ¿Y que sería lo primero? – me preguntó.
- No recuerdo.

Walk-Man| XX o XY | Contento | Viva l@ diferencia

¿Ese es tu walkman? Qué moderno que es. ¿Tiene pilas? No. No tiene pilas, se carga mientras sincronizás. Mi hermana me regaló un mp4 para mi cumpleaños; ¿yo?: versión 4.0 (décadas), al principio no tenía interés en los mini-videos 320×200 (dije al principio).
Un tiempo atrás, Sony volvió al ruedo de la música y decidió quemar en el lomo de sus bichos móviles su vieja marca registrada: walk-man, esa que tenía cuando el hombre nuclear costaba 6 millones de dólares y los cassettes eran lo chiquito y portátil. Nunca supimos si era el cassette o la cassette, como aseguraba algún experto del lenguaje, pero el reproductor definitivamente era él. Como Superman, Batman, Iron Man, Aquaman (dales tiempo, ya va a salir en cine). Asterisco-man. No, WonderWo-man no cuenta.
El mundo viejo siempre se superpone, cuando llega al final del tobogán otra vez está arriba. Los superhéroes vuelven cuando ya no los necesitamos. El mundo viejo negocia, nunca se despide en realidad, en todo caso se desliza en silencio hacia la salida, cuando finalmente acepta que no da para más.

- Che Mariela, ¿cómo te sentís cuando te llega un mail que empieza con «Estimados, …»?
- Estoy acostumbrado.

Damas y caballeros, estimad@s, en el baño de pie o sentad@s: es tiempo de palabras andróginas. XX o XY son sólo condiciones para construir una identidad, más más o menos menos mandatori@s, nadie lo sabe todavía. Mientras tanto necesitamos más ambigüedad de género en el lenguaje. Los-objetos, ¿acaso son XY para ser los? Si no tiene sentido extender lo masculino y lo femenino a atributos que no son biológicos, mucho menos asignarle un masculino gris topo a lo colectivo. Y menos que menos buscarle el sexo a los objetos. En inglés no se usa. Pero por casa estamos acostumbrad@s a inventarle sexo a lo que no tiene. Es inútil, date cuenta, aunque perseveremos con el idioma, el billete y las monedas no son capaces de hacer dinero entre ell@s. ¿Será por el cautiverio?

- ¿Cómo te das cuenta si es perro o perra?
- Fácil, le rascás la pancita.
- . . .
- Si es perra se pone contenta, si es perro . . . Contento.

Viva l@ diferencia, si l@ encuentra. La tostadora y el pan sobre la mesada, lo receptivo, pasivo, femenino y lo penetrante, activo, masculino. La tierra y el fuego, lo redondo que alimenta y espera fría, lo agudo que se mueve y fecunda caliente. No cierra. El placard y la motosierra adentro, no cierra. No hay modo. Cómo haríamos para deducir la sexo de los palabras si no fuese por el memoria de lo que aprendimos, por el educación que recibimos, auxilio-el.
Hay que trabajar dur@ para limpiar l@s adjetivos y l@s artículos de l@s restos d@l pasado. Sobre marcas hay much@ escrito. Pero l@ piel vuelve a crecer con cada generación. En blanco. Y otra vez al tobogán.

Zebra Question | Tirita Roja | 1/4 no | Barthes

Sentado en un pochoclo, esperando por un poco de inteligencia en el país. Parece una estampida. Los animales corren en todas direcciones, encolerizados, asustados, braman, se muerden, pisan a los desprevenidos. En medio del ruido ya ni se sabe adónde comenzó el fuego. El fuego comienza todos los días, como las estampidas. Hablar de estos animales me angustia, mejor busco otro clima y a un bicho más amigo. Esta semana comenzó con las cebras, en el colegio del pequeño D. con un número que prepararon en inglés: Zebra Question.

Le pregunté a la cebra: ¿sos blanca con rayas negras o negra con rayas blancas? Y la cebra me preguntó: ¿sos bueno con malos hábitos o malo con buenos hábitos?[...]¿Sos alegre con algunos días tristes o triste con algunos días alegres?[...] Nunca le voy a preguntar a la cebra sobre rayas otra vez.

Preguntas filosóficas para un lunes, rayado y en blanco y negro. La verdad está allá afuera dijo Mulder. O Scully. O ninguno de los dos. Más adentro, otra pregunta cebra: ¿sos algo que anda bien con algunas fallas o una falla que algunas veces anda bien? Nunca pude abrir un paquete de galletitas por la tirita roja sin terminar desmantelándolo. Los paquetes de papas fritas me explotan directamente y las papas vuelan como esquirlas. Un mecanismo que siempre falla, ¿es un defecto o una característica?

- ¡Todas los días lo mismo! Sos un despelotado, cada vez que tenemos que salir, tu mochila no está lista.
- No soy un despelotado, sólo algunas mañanas no está lista.
- No me vengas con las preguntas de la cebra. A ver, cuento en esta semana: la tuviste lista lunes, martes, miércoles … Tenés razón: 3/4 lista, 1/4 no.

Novedoso estudio estadístico de la despelotadez en el pequeño D. como respuesta al estímulo de la puteada en las mañanas.

Barthes señala en algunos ensayos que es propio de la mente pequeño burguesa andar siempre ocupada en establecer la esencia de las cosas, lo que es en sí y lo que no lo es. Nada más preciado que poder encontrar rápido y simple un sentido por algún orden natural invocado, el sentido común que -como se sabe- es el más común de los sentidos. Me alivia saber que a mí me da más por una lógica difusa: si algo cumple con un cierto porcentaje de características de un grupo, entonces actúa como si formara parte de ese grupo. ¿Si es algo en sí mismo, o no? Para no agotarse en discusiones-cebra lo mejor es la estadística, ¿funciona o no? ¿cuántas veces sí y cuántas no? Al final, una banqueta, ¿es una silla o una mesa? E igual nos sentamos (y a veces comemos).