Zapatos Del Futuro| Mujeres| Test Posible| Los hombres y el control| Doctor

La sensación de realidad está en los detalles. Para que la escena sea inmersiva, el ojo del recién llegado tiene que poder acostumbrarse rápido al desorden y filtrarlo para encontrar los dispositivos que se usan en forma casual, reconocer algunos y a otros no, sabiendo que todas las formas artificiales tienen una lógica, que capturan una imagen condensada del mundo que las fabrica, de las personas que las eligen.
Últimamente observaba los pies, los interrogaba: zapatos del futuro, ¿cómo serían? Decidió reabrir su libreta de notas y encontró escrito desprolijo con lápiz negro:

Sally C. en cuatro patas sobre la madera, friega el piso descalza, soporta maltrato de madastra y 2 hermanastras, aparición de hada, encantamiento, fiesta, príncipe cae a sus pies, 12 campanadas, pierde zapato de cristal que resulta ser su traza, babosa, luna llena, calabaza, ratones

Las mujeres y los detalles. Difícil definir qué es una mujer en época de tanta diversidad biológica. Agregó con tinta:

Test posible: $9.99, ¿$9 o $10? Debilidad por los combos que suman elementos gratis a la compra.
Melisa P., sentada, extiende sus pies cubiertos por zapatos rojos, brillantes, cubiertos de algo como lentejuelas chicas, taco chato, moño en la punta
- Voy a imponer la moda Dorothy.
- ¿Dorothy?
- Rojo, baile sobre las flores, ¿Hombre de Lata?
- Ah, si, perdón.
Los zapatos serán únicos y se parecerán a su dueña. ¿Pero en qué?

Los hombres y el control. Una tarea más simple.

Barney D. rehusa quitarse los zapatos y disfrazarse cuando la animadora de la fiestita se lo pide.
- Si perdés los zapatos, perdés el control.
Jhonny R., descalzo, observa en la sala al Pai Umbanda poseído por entidades transparentes, revolcándose, transpirando caipirinha, hablando y gritando en diferentes idiomas. Susurra al oído de su mujer:
- Me preocupa que hayamos dejado los zapatos en la entrada.
No hay artefacto sin utilidad. Habrá un sólo zapato para todos los hombres y adaptable a todas las situaciones.

Luego anotó para confundirse:

- Doctor, no puedo decir zapato.
- No entiendo, lo está diciendo.
- No, vea: jueves, viernes, zapato, domingo.

Hombre Araña| día de la marmota| el mundo de las licuadoras| orgánico| algo que no puedas explicar

Trepa por las paredes, se adhiere a todas las superficies sin esfuerzo. Más que insecto, los movimientos del Hombre Araña me parecen los de un geco; con las manos abiertas, los dedos apoyados hacia adelante, avanza alternando lado izquierdo y derecho, en cuatro patas, contra la gravedad. El pequeño D. lo hace llegar hasta lo más alto del edificio y lo deja caer al vacío.

- ¿Qué estás haciendo?
- Me estoy suicidando.
- ¿Vos o él?

La animación en los video juegos está mejorando, cada vez son más inmersivos. Y sin embargo los mundos virtuales todavía resultan tan cuadrados como el real.

Un 2 de febrero Phil Connors (Bill Murray) queda sumergido en un loop de tiempo dentro de Punxsutawney, un pueblo chico donde se despierta todas las mañanas a las 6 AM, con I Got You Babe sonando en un viejo radio reloj, para vivir todos los días el mismo día, el día de la marmota. Phil es un meteorólogo de televisión venido a menos, enviado a ese pueblito para cubrir la ceremonia que une a la comunidad todos los años: el momento en que una marmota de culto sale de su cueva para pronosticar qué tan lejos está la primavera. No importa lo que Phil haga durante ese día, sólo él lo recordará, a la medianoche el mundo se resetea y por la mañana vuelve a la cama de hotel, a las 6 AM, al radio reloj con números de plástico negro y su I Got You Babe (ya diabólica después de unas cuantas repeticiones).
Cada día Phil recorre el mismo nivel sin poder pasarlo, con la misma gente haciendo las mismas cosas. A fuerza de prueba y error llega a conocer todos los detalles de ese universo, y así puede manipularlo para obtener lo que quiere del menú, hasta un cierto límite: no puede evitar la muerte de un viejito sin techo, no puede llevar a Rita (su productora, Andie McDowell) a la cama.
Hay un quiebre en la película cuando Phil, ahogado en el vacío de consumidor, sólo rodeado de objetos y sin la posibilidad de riesgo (igual que el Hombre Araña/Pequeño D. virtual), intenta suicidarse de muchas maneras: se tira desde un campanario, se roba a la marmota y -sin su consentimiento- saltan juntos por un acantilado en una camioneta desvencijada.

Phil: Soy un dios, no El Dios … No creo.
Rita: No sos un dios. Tomá mi palabra; estos son 12 años de escuela católica hablando.

En el mundo de las licuadoras todos tenemos tres o cuatro velocidades, nos guardamos en estantes parecidos, en pisos y pisos de nosotros, cada vez más alto, nos conectamos por necesidad. Ahí está quien nos repara, quien provee electricidad y hasta quien escribe El Zen y El Arte de Licuar Hielo Grueso para llenar algún exhibidor. Y entre las góndolas, el mundo orgánico nos acecha, menos predecible, esponjoso, en el corazón de todo eso que no tiene utilidad práctica pero que no podemos parar de amar.
El arte lo salva a Phil del hastío del mismo día, de los infinitos mismos días, de apilar y abusar de los objetos; aprende piano, a esculpir hielo, a hacer algo por los demás, se arriesga a la interacción, a la sorpresa, a las personas que contestan como son, al amor.

Te deseo en estas fiestas algo que no puedas explicar. Y si no tenés mucho para festejar, celebrá por el cambio que vendrá. Y si todo falla, podés probar con elfearte y ponerte cursi como yo.